42 —

ici — ici même où
rien n’était ni un possible
— une épiphanie brûle
et tremble dans le vent

tout soudain dans les yeux lavés emplis de larmes
— l’éclaircie brève rêve
une terre ses ocres
un possible rivage prochain

à l’horizon —  du ciel
— la couleur constellée
bleue d’outreciel delà

le loin — ce sont des monts
— la nuée d’infinir infinie
sur dit l’écume tangible.

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